Quién me pienso que soy para levantar la voz
(pero después también)
por que pienso que tengo derecho al silencio
(y pensándolo mejor)
a quien le importan las medidas específicas de mi angustia
cuánto pesa, a qué huele
si ni siquiera yo sé bien que siento
(si ni siquiera sé sentir bien).
La hora de la crueldad ya pasó
(pero)
ya no queda tiempo para conmiserarse de una misma
la piedad es un músculo que se ejercita
(con paciencia)
con consistencia
la piedad es un arte ajeno.
Lástima a nadie maestro.
Pero también está este otro juego,
el juego de llevarme arrastrando por la vida
(pataleando, vida arriba)
que no entiendo
(a veces)
por qué tengo que jugar
y (otras veces) me resulta regio.
Y es difícil pero quién me pienso que soy para quejarme
si difícil es hombrear bolsas en el puerto
no hombrearse a una hasta la verdulería
fuera de la cama
a lavarse los dientes
y a ponerse una remera sin manchas.
La hora de la crueldad ya pasó
(Pero)
La piedad todavía no aparece
Y en el medio sigo verde, sigo mamá mona con banana verde.
29 años son 1450 domingos
Y todavía no me acostumbro
A este olor, a este pegote
A este final que todavía ni siquiera empieza.
4 comentarios:
Gracias por seguir vomitando, amo tu trabajo
jaja, todos decimos lo mismo. la maldición del influencer.
A lo mejor será este miedo
lo que quiebre este círculo concéntrico
de inercia peripatética,
jardín-laberinto de escombros y tropiezos.
Tanto miedo, tanta solidez por las dudas, tanto
pasearme autoenjaulado entre monumentos de papel
en distintos estados de construcción,
figuras de cartón
y 29 putas veces
el mismo invierno.
Tanta energía cuidadosa
desborda, no lo dudes.
Porque vienen las voces, vienen.
Como muñequitos de lana
fantasmagóricos.
Tengo que trabajar, digo
pero se me acomodan adentro en el sillón
muy campantes
todas sed y espera.
¿Qué tomarán? ¿Anís? ¿Sueños
destilados?
Tal vez alguno a medio recordar
o con gusto a cenizas.
Hago la pantomima de fijarme por todos lados
demorándome
todo lo posible.
Aterrorizado de ya no encontrar
nunca más nada.
«Alguno de estos días / se acabarán las bromas y todo eso / esa farsa / esa juguetería / las marionetas sucias / los payasos / habrán sido la vida»
Idea Vilariño
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