Odobenus rosmarus

Me entro en la salida yo, me río a mí misma me río, porque no tengo más nada que hacerle a la nada. Tuvimos que bajar abajo yo y vos, porque sino no íbamos a poder subir. Vimos que se vendía un automóvil y nos resultó de lo más raro. Vimos que se vendía un hombre y no tanto. No nos dejamos comprar, y entonces nos tuvimos que correr yo y vos. La maratón nos corrimos los pies. Nos corrimos. Y pasaron las damas primero y nos miraron con cara de asco y con cara de ganas y los niños pasaron primero y miraron sin caras porque así es como se manejas ellos: sin, y vos te reíste a vos y yo me reí a yo, aunque ya no estaba segura de dónde era yo, y tampoco me habría buscado. La verdát así se está más mejor, la vera que sí. Más mejor, no menos pior. Pior casi nada en realidat. Piar tampoco, pero volar y empollar sí.
Tuvimos que bajar abajo yo y vos, porque sino no se podía subir, así que nos caímos a nosotros mismos y desde el suelo nos olvidamos de lo que. De que somos arriba. Nos olvidamos hasta que nos acordamos más o menos y ahora nos sobra un piso que no sabemos donde lo vamos a ponerlo.

-No sé, el tren es poder
-Casi todo
-Pero te tengo hecho sangre y circulando y ojalá poderte contener y darte algún otro ambiente. Soy mínima. Y vos sos un hongo atómico.
-No me falta espacio, me falta consistencia.
-No la necesitás. Yo hablo de mí, de lo que a mí me gustaría, de lo que yo sugiero. Pero en realidad no quiero nada y sentirte es maravilla. No sé, el tren es poder. Casi todo el.
-Pero viajar es acción holográfica y los trenes son instrumento del viaje. En realidad estamos en todas partes y la verdad es una sola cosa: necesitamos nos. Vos a vos, yo a yo.
-Vos y yo somos más o menos lo mismo
-Un colchón, un vaso de agua, un cuerpo.
-Uno solo.
-Sí
-No más consolarse.
-Y no más náuseas. No sé, nosotros es poder.
-Todo el.
-Me tenés hecha un nudo en la boca del estómago. Movemos trenes y hacemos de cuenta que no sabemos: patraña.
-Yo hablo de mí, de lo que a mí me angustia, de lo que yo temo pero
-en realidad no estás triste y sentirte es maravilla.
-Me voy.
-¿te vas?
-En tren.
-En vos.
-En vos.
-Llevame.
-no puedo no. Estás en la boca del estómago, te llevo
-Sí. Todo lo que puedas por favor.

Viaje (todo)

Interrupción
Rotunda de
Sonidos
Equivocados.

Irse.

El tren los rieles el humo (señales de). Vos el tren los rieles el humo la distancia. La distancia y el miedo. El peso del miedo. Lo hermoso inevitable: hilos de lana-luna tejidos con venas tu ombligo el mío emisor receptor y el humo (las señales de) disipándose por obsoleto. El contacto es constante aunque a veces nos vistamos. El contacto es con uno mismo. Voy a asegurarme de no pensar demasiado y que tu estómago no se anude, pero no te prometo nada. Voy a asegurarme de no pensar demasiado y que mi cabeza no se revuelva, pero no me prometo nada. Asegurate de sentirte vivo así mi estómago no se anuda. No me prometas nada. Y si querés vení.

Venir.

Venas
Efervescentes.
Nos resulta
Inevitable
Reincidir.

Aramos

Quizás este estado de serumano doloroso mutilado y lleno de plástico y vacío de verdades es más simple que todo lo demás. Seguro se genera porque nosotros estamos sentados acá, convencidos de que no estamos en ninguna otra parte y en Marte diluvia un poco y rebalsa un cráter. Rebalsamos nosotros entonces, porque aunque no nos demos cuenta y aunque estemos serumando dolorosamente seguimos siendo marte y el cráter y la lluvia y todos los serumanos y el plástico y las verdades. Ser omnipresente es costoso y aturde, ya sé. Ser precavido es mentira y nos deshace la gana y el amor se nos hace difícil, ya sabés, pero lo hacemos igual porque está y es indudableinevitableindispensable. Ser un despierto constante es un poco imposible, y un poco cansa, un poco el cuerpo no puede más. Así que durmamos si querés, si querés te tapo y te acaricio el pelo hasta que te olvides de que estoy acá. Cantame si querés, hasta que me olvide de que existe acá. Durmamos. Tenemos tiempo de dormir hasta que dejemos de creer en el tiempo otra vez, y algo vaya a despertarnos. Algo tiene que despertarnos, estoy segura. Dormir creo que pasa hasta que algo nuevo nos sacuda, nos descalze el corazón, nos desvista la cabeza, nos sirva el café con leche y nos exponga otra vez, frente a todo, desnudos pero de verdad. De verdad destodo. En marte va a tener que parar de llover algún día. Mientras durmamos, que yo nos cuido.

Rejilla

Las cosas son más o menos un círculo y yo lo hago dar vueltas adentro de otros círculos y otras vueltas. Otros Todos generan movimiento. En cada círculo hay límites que son como trazos y de ellos se desprende el movimiento sin materia, sin trayectoria, sin tiempo y sin fuerza. Y yo estoy fuera del círculo para darle vueltas y adentro del círculo para mirar y mirarme. Mirar el reflejo de yo dándole vueltas al círculo en el movimiento, que es un espejo. Y si las cosas no son así las convierto, porque puedo. Las proceso con leche y con azúcar y te las hago tomar mientras me tomo tus cosas. Así funciona. Y si no funciona así lo convierto. Lo proceso con leche y con azúcar y me lo tomo hasta que la realidad me escupa sus licuados en la cara. Entonces crisis y de repente luz, trapo para limpiarse: las cosas son más o menos un cubo y yo le limo las aristas.

Dale plai, negra

Una Mujer se descubre inmensa. Abismal. Y además algo filosa. Se cree capaz de cortarse el hilo que la une por el ombligo a los movimientos ajenos y se comprende omnipotente, pero tiene miedo.

El miedo se hace palpable y crea Un Feto.

El Feto se hace Un Hombre y examina el universo completo a través de los bronquios en el pulmón izquierdo de un pájaro. El pájaro se le vuela y entonces el Un Hombre examina sus propios pulmones y se descubre pájaro. Él también vuela. Se deja la ventana abierta.
Un Viento tiene frío y se tapa con Un Humano, que a su vez siente frío y se tapa con Otro Humano. Otro Humano entiende el mundo como un mecanismo de polea, pero más tarde se corrige. En realidad el mecanismo es de polenta y el mundo es más bien una piedrita en el zapato (derecho) de la Mamushka Cósmica. Un Humano le dice que deje de decir barbaridades, que el universo en realidad está compuesto por las cuentas del collar una vieja fina bailando Charleston en la nada y que todos lo tenemos bien clarito. La Mamushka Cósmica parpadea entonces, quiero decir que todas las muñecas parpadean al unísono y emiten (u omiten) el mismo ruido que hace el silencio, que es, en potencia, todos los sonidos juntos. La onda de silencio se expande por la nada, luego se contrae. Zarandea un poco a la Mamushka y todos creímos haber sentido un calorcito acá, pero por las dudas no lo decimos en voz alta. Mejor que no, porque mamá se asusta y llena la casa de inciensio y aguabendita y papá se pone nervioso y se le pone la vena así.
A una Mamá se le acaba el incienso y se siente bastante mareada, y un Papá ahora no puede comer más con sal. La verdad es que las venas de Papá no existen, y el incienso nace y crece en la nariz de Mamá. Pero Un Hijo no dice nada y se va dormir. Eventualmente se olvida, eventualmente se aburre, y consigue un trabajo. Consigue una dignidad.
Un Yo

solamente

mira

y corre en bucles.

Volví

-Temamos y rezemos porque viene, viene y es inevitable. Hablo de lo no hablado, de los músculos de lo no hablado, de la electricidad en los músculos de lo no hablado, de la furia en la electricidad en los músculos de lo no hablado. Mejor no hablo porque el mie el mie el mimimimieeeedo corta lenguas y se las come crudas. Mejor te explico mirándote así, poniendo esta cara, parándome de esta manera ¿Me entendés? Lo no hablado. Lo que no te dicen ni poniendo esta cara ni palabra por palabra. Lo que se esconde oscuro húmedo protuberante indefenso debajo de cada mito y de cada nena-mejor-andá-a- dormir. Sólo los entrometidos lo saben y yo no soy ninguna entrometida. No no no, Dora no se entromete, mejor conviene que me vaya, mejor los dejo hablando y me voy a la cocina a limpiar atrás del horno que está una cochinada. Mamá ¿qué es esto? Papá ¿y por qué? En su momento no me entrometí y ahora corro por mi vida, porque viene y viene descubierto, viene a los gritos. Es Fátima, Fátima de pura indiscreta, que se la pasa pellizcando secretos para que griten. La verdad es que ya no sé qué hacer con ella. Ya es una señorita bastante adulta, 35 años y un concubino y se sigue comportando como una nena. La quiero, no pienses que no, pero a veces hace cada cosa que simplemente no comprendo, no puedo justificar. Como cuando se pone el vestido que debería usar para ir a la iglesia y hace medialunas en la medianera, vos la escuchás hasta tarde en el patio. O como esto. Todos los sábado 24 pasa lo mismo. No sé qué es lo que le da, se pone necia, se pone nerviosa. Se transforma. Qué necesidad de andar gritando lo no hablado desde el balcón. Qué necesidad de andar diciendo que los trajes oscuros dan calor, que los recién nacidos no son realmente lindos, que se está acabando el mundo, que habría que vivir desnudos y desinhibidos, que debajo de la tierra hay un unicornio para cada persona, y la marencoche. Mejor ni te cuento todo lo que dice. No entiende me parece. No sabe que lo no hablado no debe hablarse. Se me pone la piel de gallina, me dan escalofríos de contarte mirá. Encima estoy segura de que no es su culpa. Fatimita pobrecita, tiene cada idea dándole vueltas por el mate.
-¿qué me decías Dora?-Nada, José, no importa-Como quieras. Avisame cuando está la comida ¿Dale?- Sí, José, te aviso-Gracias vieja.

Soy. El mejunje de los colores que se hacen concreto y los que son venas o ramas o espirales o vapor. El ahora en mi estómago en el tuyo. La descripción mareada de una desnudez más bien pequeña, más bien frágil. Y la existencia más bien inmensa y absoluta, precisamente explosiva, precisamente expansiva de la misma desnudez antes de ser descrita. Y además, mil manos que quieren arrancarme y por suerte se resbalan, y además dos manos que quieren arrancarme y por suerte me desarman. Soy esconder un atado de puchos en el fondo de la repisa. Calambres en las piernas. Ese tipo de cosas. A veces podría incendiar el agua pero prefiero bebérmela o bañarme, y me sabe delicioso el tacto del silencio cuando no hace falta que hablemos tanto y la obviedad de decir lo que pensamos. Me es imposible mantenerme ajena a un alfiler en tu pulgar y al pinchazo. A la impresión. Y a los gusanitos de fuego comiéndose el papel de los puchos escondidos del fondo de la repisa. Me parecen indignantes las narices impidiendo que los ojos desaparezcan y me suena ridícula la permanencia de tu olor sobre mi ropa. Pero basta. Basta, tengo que concluír. Y para concluír quiero decir que más que nada soy. Soy conciente de mi eterno enumerar acciones que me contestan cómo pero no quién soy.

Dolores dice

Yo soy en el humo de todas las cosas que se prendieron fuego en la historia del fuego. Por eso no fumo, no porque sea moderna. Soy en los espirales, en las velas, en los incendios y en los cigarros. Bailo mal y me tropiezo sobre los hombres hechos ceniza, en la basura incinerada, en incienso y en mirra. Por eso no fumo, porque estoy prendida. Soy una mujer prendida fuego y yéndose en humo. Sobre mí bailan mal y se tropiezan los hombres hechos ceniza. Entroysalgo de sus pulmones en el humo, en los dibujos del humo, desparramada entre el humo. Por eso fuman, porque un día se apagaron. Se apagaron y me tienen encendida quemándoles la respiración. Se achicharran, no se encienden. Pero ceniza les significa reincendiar. Renacer. Me significa pájaro. Fénix. Pero Javier es el único que Fénix.
He sido cosas más volátiles que el humo. He sido cosas más mugrientas que. He estado más apagada y más encendida. Sobreviví huracanes y me metí al mar. Pero jamás reprendí Fénix. Jamás renací hasta que vos y las manos y todo lo demás. Javier: sos en el vuelo de todo lo que vuela y yo en el humo vuelo en tus pulmones vuelo. Te contamino y vuelo y me caigo y volamos. Entré a quemarte y te prendí fuego y te fuiste en humo y nos confundimos entre partículas y de repente no nos confundimos más. Somos en el mismo humo entrando a los pulmones de mil serumanos que se contaminan de otros y se encienden. Y entonces un cielo rojo de alas. Somos otra vez más volátiles y menos mugrientos que. Somos luz o una pandemia. Pero el humo ya no, ni en nosotros ni adentro de nosotros.

una mamushka se balanceaba sombre la tela de una araña...

Mujer fatal y/o fetito de coso dónde bajo un (tu) pie.

Hoy pretendo despertarme corriendo y golpear la puerta con los puños si es necesario, con la cabeza si es necesario, con el pulso si es necesario, escuchar los sonidos de hombre esculpiendo universo y de universo escupiendo hombres y de locomotora pisando criaturas y de criatura comiendo las bestias de los hombres. Que el monstruo venga a abrirme la puerta, poder decirle que lo detesto y que le agradezco y que quisiera irrumpir en los secretos y pellizcarlos para que griten. Pretendo dictarte cartas y hacer que te las envíes y las leas en voz alta y que mis palabras en tu boca sean las mismas que en la mía. Hoy insisto en reírme a los gritos y llorar el octavo mar al mismo tiempo y que todo se suceda con la misma rapidez que adquiere el lubdup de los corazones de los gusanos cuando se están alimentando de mí. Transgredir. Hoy no es nada más que un pretender gigante y una acción más bien nula y mi propio lubdup adiquiriendo velocidad a medida que me alimento de vos.

M

Misma mierda me muestran y muero. Mentira, me muevo. O muestro movimientos. El motor de Mateo mutila mis manos de manteca mientras más y más monos mantienen los mismos modos, de manera que millones de minutos atrás mamá mono murmura iguales mentiras y maldiciones. Mateo, además, mantiene mis mismos miedos y mantras herméticos dentro de mates (testas) de metal. Hermoso. Ay, Mateo, mestizo miedoso, por medio de mí mendigás amor. Amuerto.
Miembros amputados mandan mensajes de migraña y miel. Los mandan al monstruo hermoso y maldito que me multiplica y me amputa: un milagro. Mejor. Multiplicada más merezco y menos me manejan los motores de Mateo. Es que el mundo se mueve y me muevo yo. Se mueven mis mitocondrias y mis membranas, se amuebla más o menos mi mente, de modo que me mudo. Mucho mejor, aunque un mestizo tan malo como mis muñecas de mantel me molesta y más me molesta, Mateo, que ni me mires mientras mastico todos tus motores. El monstruo medio muerto me teme, Mateo. Mateo, te amo.

A

A partir del caos Dora Langlay podría crearse un cuerpo, pero una Dora Langlay no entra en un cuerpo hecho de gritos. Le queda limarse los límites de Dora Langlay o extenderse gigante como es ella sobre el cielo y el suelo. El suelo la conoció peor. La conoció más. Diminuta y fractal como en realidad es Dora. Dorita diminuta como es adentro de Fátima.
A pesar del cosmos Fátima podría ser inmensa, pero una Fátima inmensa no puede acurrucarse en una esquina de Tobías cuando los dos están mejor pero siguen jodidos. Tobías la conoce bien. La conoce poco. Fátima inmensa (intensa) acurrucada dentro suyo lo hizo explotar (reptiles y pájaros).
Además de Fátima Tobías explotó por Tobías. Por lo muerto y por lo vivo. Por lo avivado (avispado). Tobías muerto supo beber arena de la vena ajena y cavar pozos en todos los patios. Tobías vivo supo prender cualquier velador y volar cualquier techo. Tocó la superficie. Fue la superficie, igual que Javier Calcedo.
A medida que desea Javier Calcedo podría crear un universo (inverso) y lo hace. Dolores no le duele, le vuela, aunque lo suyo sea navegar. Saben que los monstruitos se esconden en el parquét, pero eso es tan lejano como ayer o debajo de la cama o Lituania. Lo cercano es mirarse en el espejo y verse un ojo de Tobías, una pierna de Fátima, el vientre de Dorita. Mirarse para adentro y perderse más que en Parque Chas.

Miren que boluda que puedo ser

Cronodesia, el planeta que desechó toda teoría sobre el universo. Cronodesia es el astro que nos trajo finalmente la verdad de la milanga: el cosmos es una enorme muñeca rusa, una mamushka gigantesca. Planetas y canaletas que contienen otros planetas o imaginetas que están habitados por seres y estares contenedores de otros seres y pareceres (semejares) que se tornan o retornan dependiendo del materian del que están hechos.
La muñeca más grande, la que nos contiene a todos, es al parecer un bloque enorme de cemento que larga vapor por los poros y que a veces siente acidez. Un gran científico de proveniencia y permanencia dudosa, en su libro "Una mamushka gigante nos comió a todos" explica los sentimientos y las sensaciones como la ópera prima y un poco desafinada de la muñeca más pequeña, que tendría la forma y consistencia de una nube de vapor que larga cemento por los poros y que de vez en cuando toca el piano para que la muñeca más grande baile.
La teoría de la mamushka refuta tonta y totalmente la teoría algo anterior y algo ridícula de que los planetas no son más que perlas en el collar de una vieja fina bailando charleston sobre la nada.
Cronodesia, el cuarto planeta contando de atrás para adelante. Se comenta que la Tierra contiene a Cronodesia y que es asimismo contenida por quién sería la anteúltima muñeca: una bola de luz que de vez en cuando parpadea y nos deja a todos medio ciegos.

Uni-verso

con este alcanza

-Si querés puedo decir que ya me fui y esconderme en el placard, aunque no va a ser muy cómodo.
-y, la verdad que sí. La verdad que quiero que te escondas, pero no te lo cuentes porque puedo (podés) lastimarte.
-sí, ya sé ya sé, la vida es una mentiiiiira y todo es relatiiiivo y el tiempo no exiiiste y todas esas cosas de las que hablamos constantemente, cada vez como si fueran un tema distinto.
-exacto
-no tanto
-no empieces
-ya estoy terminando. Andá haciendo espacio en el placard
-te quiero
-no jodas, lo que querés es que me esconda. Sacá las perchas.
-¿y dónde las meto?
-donde estaba yo
-no, no puedo, ese lugar ya lo ocupé
-ah, cierto. Bueno tiralas. O tirame.
-o tirate
-¿dónde?
-al piso, a la basura, al río, al cielo, a quien quieras. Tirate.
-essssssssstirarme quiero. Adentro del placard igual se complica, pero vos dejá que yo me arreglo.
-está bien.
-¿está bien?
-no, no está bien, pero está mejor ¿no?
-puede ser. Bueno, me voy yendoescondiendo. Que te vaya bien.
-chau, suerte.
-...che
-¿qué pasa? ¿no entrás?
-no, sí entro, mirá
-¿y entonces?
-nada, que yo también te quiero
-ya lo sé
-qué bueno. Dale, cerrá la puerta que me va (s) a ver.

coso cientomíl

De joven usaré las piernas hasta que se despeguen del suelo: Bailar o caminar o correr o abrir o cerrar o arrodillar o saltar. De vieja dejé de usar las piernas y le dije que estaba inválida nada más para poder hacer carreritas con la silla de ruedas. Me acostó en una cama ni grande ni chica, ni cómoda ni incómoda, con sábanas ni lindas ni feas, ni suaves ni rasposas y con una frazada no muy abrigada. Igual que el resto de mi vida: ni fu ni fa, ma fa molto freddo. Igual que el resto de mi vida: cuatro paredes y un techo y un piso que parecen existir pero son de mentira. Además un armario no muy grande y una ventana no muy alta. Enrejada. A ver si la malvada vieja sin piernas se escapa. A ver si se le ocurre comerse algún chico indefenso. A ver si se atraganta con su propia dentadura la pobre malvada vieja sin piernas. Los chicos indefensos de hoy son bastante vengativos.
De joven usaré los ojos hasta que se peguen a las cosas: mirar, ver, parpadear, cerrar, decir, llorar. De vieja dejé de usar los ojos y le dije que estaba ciega nada más para que no me moleste. Empecé a ver. Ahora sé que del otro lado de la ventana no muy alta y enrejada están Ellos. Ellos se ponen anteojos de sol para mirarme bien y recorren cada una de mis arrugas con los dedos y respiran cada uno de mis aires, reproducen cada uno de mis sonidos pero no hablan. No me hablan. No les caigo simpática ni antipática. A veces me envidian y a veces les doy pena. Ellos tienen unos perros que también me miran bien y me recorren y me respiran y me reproducen. Los perros traen bichos y los esconden en mis sábanas, y yo se los cuido cuando usted viene a cambiar las camas, porque me hacen cosquillas y sonríen. Son como así de grandes. Usted nunca los vio, los puedo ver yo sola, porque estoy ciega.
De joven usaré los oídos hasta que exploten. Oír, escuchar, imaginar. De vieja dejé de usar los oídos y le dije que estaba sorda nada más para no tener que escuchar a nadie. Ahora puedo escuchar: Hay otros perros. Unos molestos que no sé a que vienen. Sí, sé a que vienen. Atraviesan las paredes y el techo y los pisos de mentira. Vienen de noche cuando está usted dormida, y le clavan el único colmillo entre las uñas y los dedos de los pies. Vienen a chuparle la sangre. Ay, Justina, me da tanta lástima lo que le hacen. Es una lástima perder la sangre de uno. Pero es que no los puedo parar, no los veo. Solamente los escucho, a los perros y a sus venas, y cuando quiero acordar ya se fueron, los perros y sus venas. Me parece que Ellos saben sobre los perros. Ellos los deben mandar, sí, seguramente.
De joven Fátima usará las manos hasta que se le evaporen: tocar, acariciar, pegar, romper, arrancar, agarrar, construir. De vieja, Justina, dejé de usar las manos y al toque me arrepentí. En el placard ni muy grande ni muy chico Ellos dejaron una muñeca enorme para que yo jugara cuando usted se va. Pero no la puedo manejar. Tiene el pelo larguísimo, enrulado y colorado, y una cara que le juro que parece de verdad. Llévesela Justina, désela a Fátima de joven, a ver si la podré manejar. A ver si podré de joven, porque después sin piernas ni manos ni ojos ni oídos no pude jugar a nada.
De joven usaré las alas hasta que se acabe el cielo. Las alas son simples: volar. De vieja se cayeron y se callaron todas las plumas del ala izquierda y volé chueco. De joven pretenderé bailar y llorar y acariciar y volar. Pero no voy a saber cómo hasta que esté vieja.

Descansillo

Quisiera que te callaras de una vez así puedo saber qué decís. Saber que decís lo que yo quisiera que digas callándote. Lo que yo quisiera que digas callándote no lo vas a decir más. No lo vas a decir más porque no paro de hablar. No paro de hablar sobre este estar haciendo bucles en el cosmos con un avioncito de papel piloteado por simios. Piloteado por simios con déficit de a-ten-ción. A-ten-ción, detención y retención de datos que no me importan ni un poquito. Ni un poquito me importa este estar enredada en el cordón umbilical y rodando escaleras abajo. Escaleras abajo hay una puerta que tiene un cartelito que dice “salida” pero quizás me lo estoy imaginando. Quizás me lo estoy imaginando al tren que atraviesa la puerta y sube las escaleras conmigo agarrada a la ventanilla del trenenáuta. La ventanilla del trenenáuta que pudo ser astronauta pero tuvo miedo. Pudo ser astronauta pero tuvo miedo y ahora es

Locutor de imágenes para sordos
Organizador de eventualidades
Colectivero en Parque Chas
Urólogo especialista en plantas
Reportero de cantos rodados famosos
Analista de sistemas respiratorios

Locura. Tuvo miedo y ahora es. Ahora estás. Ahora estás temblando.

segundo coso

En los últimos tiempos Fátima dice mucho más de lo que hace, y es por eso que a la hora de escribirle cartas a Tobías dicta en lugar de escribir. Justina la dejó sola hace ya tres años que transcurrieron en tres días, pero eso no evita que Fátima le dicte al aire. La última carta la dictó así:

Acá, alguna vez

Mi queridísimo rottweiller (dos puntos, abajo) Que las manos se suelten cuando se tengan que soltar (punto seguido) y si todavía hay sed (coma) que no desesperemos (coma) el mundo rebalsa de manos que tienen la misma sed que las nuestras (punto seguido) Además adentro mío no hay pelo o codos u ojos o nariz que valgan (coma) el serumano se resume en las manos (coma otra vez) que ejecutan o recitan (recitan va con c) alguna de las siguientes acciones (coma) a saber (dos puntos, al lado) arrancar (coma) cavar (coma) beber (coma) desarmar o acariciar (punto y aparte, dejá sangría) Ahora que libre se escribe chiquitito y rápido (rápido va con acento en la a) y como mintiendo no nos queda otra que dejar pasar el tiempo escondidos en el rincón más mugriento de nosotros mismos (punto seguido) Yo soy los gusanos que se van a comer mi carne muerta (coma) soy el pato que se va a comer a los gusanos (coma) soy la gorda diabética (école cua-c) que se va a comer al pato (coma) con las manos grasosas y el cinturón desabrochado (punto seguido) Soy la serpiente que ataca a la gorda en sus sueños y le muerden el tobillo (punto seguido) Cuando la serpiente cambia la piel empieza a ser yo de vuelta (punto seguido) yo misma (coma) el cadáver que se esconde disfrazado de vida (punto segudo) y aunque quiera que todos mis corazones sean pájaro no soy más que huesos de reptiles ondulantes (coma) y aunque pretenda volar sólo puedo reptar (punto aparte, sangría) Vos (coma) del cuore hasta las manos (coma) de las cuatro patas de rottweiller hasta los colmillos de perro salchicha (coma) estás lleno (coma) cubierto de pájaros heridos (punto seguido) yo no sé entablillar alas (coma) menos las tuyas (punto seguido) Heridos o no los pájaros vuelan (coma) y eso es todo lo que nos interesa (punto seguido) Los que vuelan no están atados a nada (coma) no tienen por qué encerrar a sus manos en ninguna otra mano (punto aparte, sangría) Así que alejate (coma) porque vos volás y yo me como (coma) en forma de pato de gorda o de gusano (punto seguido) Muy pocas veces (coma) dramamine mediante (coma) logro no vomitarme (punto y aparte) Libre para mí (coma) hoy (coma) se escribe chiquito y rápido y como mintiendo (coma) pero libre en vos y a vos (coma) queridísimo pekinés (coma de vuelta) transgrede los límites de la carne y de mí (punto seguido) Así que alejate (coma) porque vos podés y acá las cosas se están pudriendo (punto seguido) Yo ya me acostumbré a pudrirme con las cosas (punto final)

Mía

Fátima , reina de los unicornios y las chapitas de coca-cola. Madre y señora de todo el zoológico que la habita.

octavo coso

Dicen los que saben que una vez existió una nena que juntaba las hojas secas adentro de una valija. La valija decía “fin”. Guardarse los finales era triste pero hermoso.
Los días jueves eran lo mismo que los martes para ella, los relojes eran una de las miles de cosas que se nombran pero no existen. Se despertaba recitando un sinfín de acciones que nunca iba a ejecutar, y luego saltaba los mil kilómetros que hay entre el colchón y el suelo solamente para ser una hoja y saber que alguien podría juntarla y guardarla en una valija. Su valija, quizás, no diría nada, ni “fin” ni “amor”, absolutamente nada. Su vida transcurría entre el cordón de la vereda y las ganas de correr. Tropezarse. Entre la conciencia de libertad y la encarcelación voluntaria. Limitarse. Entre las ganas de creer y la gente que te dice que el ratón Perez son los padres. Ensordecer. Cuando estaba de buen humor decía que en la esquina de Av. Rivadavia y Callao había un huequito donde uno podía estar bien. Bien y sin ojalases, bien y ya sin sed, tranquilo. Cuando estaba triste, agregaba que solamente era un huequito para los que veíamos huecos en todos lados, para los que le ponemos carteles de salida a todos los umbrales, para los que ya no soportamos este hacer bucles cuando podemos caminar derecho. Los que saben dicen que una vez existió una nena, lo dije hace diez minutos que en realidad fueron treinta Apocalipsis. Una nena ya no es nena. Es una hoja seca dentro de una valija que no dice nada pero grita como gritan los que no saben actuar, y ya no tiene ni idea de si la esquina de Av. Rivadavia y Callao es una salida o una trampa. Si reírse es el paraíso o mugre debajo de una alfombra. Ahora tiene que hacerse cargo y nunca va a estar lista.

Maquinitas I

La pelirroja del vestido negro cuerpo perfecto se sienta en un sillón lleno de pelusas y se prende un pucho. Mira por la ventana y está lloviendo. Todo perfecto: la máquina funciona. La rubia del vestido verde cuerpo defecto me siento en el piso y me prendo. Me tiro por el balcón y está nevando. La máquina se descompuso. ¿sabés Javier? Durante un tiempo tuve miedo de nombrarte. ¿sabés Dora? Todavía no puedo quererte ¿sabés Tobías? Siempre tuve miedo de enjaularte ¿sabés Fátima? A veces quiero ser completamente vos.
La rubia del vestido verde cuerpo defecto entiendo que Universo es una mamushka gigante, pero entender todavía no es querer. Sé que Corazón es dos serpientes mirándose, pero igual cuando se calla y se escucha no escucha dos serpientes sino mil pájaros. La mujer del barco de vapor siento que Árbol es dos manos queriendo arrancar el cielo y la tierra, y ya lo van a lograr. La mujer del barco de vapor sabe que Dolor es prender la luz y que la lamparita se queme. Dolor es prenderse uno y que los demás lo quemen. Dolores es el nombre de la mujer del barco de vapor. Soy Dolores también.

5to coso

Tobías se muere. Se muere pero sigue existiendo, y por eso es que se va. No sé a dónde, pero se va y deja a Fátima y se deja a él. Deja su casa, deja sus ganas, se mata, quizás para renacerse. Antes de irse le escribe a Fátima una carta para salvarla de lo que ya lo consumió a él.

Fatimita hermosa:

Abandonando el tiempo te ponés a hablar una vez más sobre relojes internos y recitás, como todas las mañanas, la lista de todas las acciones que nunca vas a tomar pero quisieras. Sabés que eso es horrible, pero no podés parar de hacerlo, y yo a veces te entiendo Fátima hermosa, Fátima de la tierra debajo de las uñas y de las confesiones debajo de las palabras. Se te cansan las ganas entonces, se te seca la boca, y aunque tenés ganas de gritar te callás, y aunque tenés sed no bebés, y aunque sabés que al final sólo te queda comerte a vos misma (intentando no vomitarte esta vez, no lo digo por vos sino por el piso, nena, que después lo tengo que limpiar yo y es un garrón) otra vez te asqueás y no probás bocado. Famélica, sí. Y por elección. Aunque hagas de cuenta que la libertad no existe. No te hagas la boluda.
Abandonás el espacio después, no sabés si corrés por el cosmos o por el caos, pero empezás a correr, no sabés adónde vas pero es preciso llegar cansada, o al menos eso te dijeron. No sabés adónde vas, y aunque el tiempo no existe, estás llegando tardísimo, Fatimita. Correr es por calles angostas de plastilina y con piernas de lo mismo, y aunque sabés que no vas a llegar corrés, desesperadísima, ya con los muslos más que con los pies. Correr se convierte en arrastrarse, y para vos, que estás tan acostumbrada a volar, Fátima querida, eso es indecoroso. Ahora lo único que querés es explotar y que de vos salgan pájaros y no reptiles, pero qué le vas a hacer si cuando era tiempo de mudar la piel vos te quedaste recitando acciones. Fátima linda, bonita, reina de los unicornios y las brujerías: despertate. Ya no hay nada en este suelo que te haga bien, ni tus pies ni el barro son tuyos en realidad, ni tus brazos ni los ajenos te pueden abrazar cuando te derretís. Tu destino, si es que existe algo como el destino y no estamos saltando en realidad de probabilidad matemática en probabilidad matemática, era ser bebida o fluir por algún río, pero ahora sos agua estancada que se arrastra y se congela, y no hay nada que hacerle, Fátima bonita, el destino es mentiroso y vos, congelada o de plastilina, con huesos de tiza o con la carne agusanada, con escamas o con plumas, tenés que abrazarte, comerte y seguir cavando. Algo vamos a encontrar que se parezca a un unicornio, aunque sea sólo una chapita de Coca-Cola. Pero no, dejemos de escapar y abrazame, que al final es lo mismo que abrazarte si lo pensamos, abrazame y despertemos, que este ya no es nuestro suelo y estos ya no son nuestros pies, y es hora de aceptarlo y seguir caminando. Ya no vamos a volar, Honeypie (oh honey pie, my position is tragic, come and show me the magic of your Hollywood song), pero te prometo que ya no corremos y te re mil re prometo que no te voy a hacer arrastrar más. Perdón.
Nuestro

Tobías el vivo y Tobías el muerto.

Fátima rompe la carta y rompe el vaso del que tomaba Tobías. Se tapa los ojos, se destapa el cuerpo y se va a dormir. Aunque quiere romper todo sabe que lo que dice y no dice Tobías es cierto.

1er coso

Sábado 24: Dorita, está pronosticado lluvia.
Ni llovió ni escampó, pero ella de todos modos tenía el paraguas abierto. Se quería mojar, pero aún así tenía el paraguas abierto. Se quería matar, y sin embargo le hacía caso a los semáforos. Se quería consumir, pero cuando alguien la prendía fuego ella lloraba. Llovía.
Sábado 24: no me quiero sentar a recitar.
El sábado 24 es para hacer, el viejo recitaba, Dora hace. Se hace. No sé qué. Sábado 24 es pretérito imperfecto de subtes, de silencios que dijo y de palabras que no omitiste. Sábado 24 de unicornios que se cagan de risa cuando les dice que los ve. Sábado 24 de cíclopes que se camuflaban pero ahora enceguecen.
Pero silencio. Silencio, escuchemos.
Callemos dos minutos a ver qué es lo que pasa.
El sábado 24 es un pretérito ridículo. Hoy tendría que ser Sábado 24, pero es Viernes 25 del presente destructivo. Y está cansada. Cierra el paraguas y se prende fuego se apaga se rompe se derrite se tira debajo de todos los camiones explota, se deshace y se rehace ¿la viste? se desviste se entierra se disfraza de gusanos y se come, se divide en mil pájaros y come a todos sus gusanos. Descansa. Cierra puertas y ventanas, cierra los ojos, cierra los poros, debajo de una frazada que hace las veces de cuerpo que abraza jura que no va a dejar que se le acabe el aire nunca más. Ya basta. No quiero recitar acciones nunca más. Viernes 25: chau. Adentro suyo es siempre Sábado 24, destiempo glorioso que ama y que vuela. Adentro suyo no necesita nada. Afuera, la vida y ella se acaban. Adentro cosmos. Afuera caos. Dora Langlay se protege de la lluvia metiéndose dentro de sí misma.